Oito minutos

Ninguém a viu entrar. Talvez por uma fresta não sabida, uma pequena brecha à qual não demos importância. Fruto do calor excessivo? da sujeira dos subterrâneos? da lama podre que invade nossa cidade após as chuvas de verão? Pode ser... A verdade é que ela estava ali: calada, escondida e à espreita; à espera do gozo que obteria ante a visão do meu pavor.

Acontece que felinos dão importância demais a coisas imperceptíveis aos olhos mortais e, ainda que não pudessem vê-la, eles a descobriram. Foram poucos minutos de caça, até que começou a carnificina. Primeiro, um jogo sádico de empurrões. Como se fosse uma bola velha e murcha, ela foi jogada de um, para o outro, num verdadeiro rito pagão. Depois, a posse, o controle da situação, o riso sarcástico daqueles que se sabem donos absolutos do poder. Não havia mais o medo da perda, ou o respirar agitado da caçada. Ela estava à sua mercê, para ser friamente pisoteada, arremessada, amassada, arranhada, cortada ao meio, rasgada entre dentes afiados.

Em pé sobre o sofá, dividida entre o pânico e o choque, estarrecida diante dessa cena dantesca, observei seu suplício, sem conseguir mover um único órgão em sua direção. Foram momentos de tortura e sacrifício, até que eles a abandonassem agonizante, aos pedaços, para ser entregue à morte.

Meus gatos nunca haviam visto uma barata até aquele dia e eu, antes desses oito minutos, não acreditava em super-heróis...